16:18 

S. Kaspij
Я не верю в страшные сказки.
Бывают такие книги, что, хотя они никогда не будут изданы и формально книгами не являются, они все равно ими будут.
Такие странные книги, без грандиодного сюжета, без обильных красочных описаний, на 75% состоящие из голых диалогов.
Такие книги, которые заканчиваются хорошо, действительно хорошо и по-настоящему правильно, и ты все равно не можешь не реветь, читая последнюю страницу.
Горькие в своей странно светлой правдивости и живости. Такие, где видны разные взгляды на мир, множество порой диаметрально противоположных точек зрения, мировоззрения.
Такие, читая которые, останавливаешься и раздумываешь над той или иной фразой. Такие, которые нельзя раскрыть на середине, чтобы перечитать. Потому что, если перечитывать, то только с начала. Чтобы картина мира снова сложилась.
И понимая, что так - такое - написать не сможешь. Во всяком случае, не сейчас. Может, лет через десять и получится смотреть на мир так, но сейчас - нет. Не то, чтобы это плохо, наоборот даже - есть, куда расти. И все же подтачивает какое-то скорбное, неловкое разочарование-очарование.
Бытовые. Они очень бытовые. И жизненные одновременно. Странно звучит, но оба слова верные, и оба - не до конца.
Раньше тоже попадались, могу пересчитать их по пальцам, много не понадобится. Самое забавное, что не помню ни одного названия и, скорее всего, не перечитывала их вновь. Будто просто камешек отложился для собственного фундамента и все, нельзя его двигать.
А еще они учат. Помимо прочего, всего, что можно подцепить от книги, я вылавливаю способы _писать_. Будь то какой-то момент или композиция в целом. Очень познавательно.

Вот, казалось бы, села за картины и вдруг - совершенно спонтанно вышло - читаю.
А началось все с праздника света и белоснежных кованых перил.

@темы: Личное

URL
   

Et le ciel a mis ses ailes

главная